▲ Grupos

Les anges attendent, dehors, mon front. Les anges, au gré du vent, dans les frimas, comme blanches paupières anxieuses, Battent des ailes, Brûlent le songe dans la maison du noir. Et les lumières du ciel, les lumières du sable, vibrent ensemble dans cette attente. Mes mains ? ouvertes, écartelées, ouvertes dans le sang! Les portes de ma solitudes, branlantes dans les miroirs du vent.
Et toutes les feuilles nées de la Nature, Qui veillent autour sur cet éclairage de tristesse et d'anxiété.
Mais je ne puis m'absenter, et d'aucune façon, dérider les formes de ma vision. J'ai à subir, croyez-moi, nombre paroles et maints climats, Les multiples haleines de l'âme désemparée.

Car le rouge est là ! ce rouge extrême auprès de mes regards, ce rouge aux tempes et dans me mains. Et les battements pénibles de la porte viennent jeter, de temps à autre, dehors, le trouble dans les beaux visages de cette légion. Et la lumière, qui se défie, me garde autour comme une attente rouge dans les murs. Ces oiseaux parsemés devant, miroitent dans les airs -Ces grands oiseux qui se réclament d'un si long voyage, Qui m'apprennent, en cette virtuosité de vol, Les eaux premières que je n'ai pu boire! Et la lumière, comme une pensée à la cime même de l'esprit. Qui franchirait, vers l'extérieur, ces murs ? Comme une écorce bien ajustée
Ils nous maintiennent dans cet élan, droits vers le ciel de toute immobilité.

Et mes veines qui s'asphyxient! Mes veines, chargées de larmes, qui pèsent tant dans mon cerveau. Allez ! fuyez ma vie, fuyez-la donc, présences du dehors, et ne me faites plus souffrir cette glace dans la terreur. Mais il y a ce vent, ce vent de tous les lieux! Le vent qui, prompt, s'apprête à dévaster jusque dans les blancheurs limpide de mon front!

Les anges attendent, dehors, mon front. Les anges, au gré du vent, dans les frimas, comme blanches paupières anxieuses, Battent des ailes, Brûlent le songe dans la maison du noir. Et les lumières du ciel, les lumières du sable, vibrent ensemble dans cette attente. Mes mains ? ouvertes, écartelées, ouvertes dans le sang! Les portes de ma solitudes, branlantes dans les miroirs du vent.
Et toutes les feuilles nées de la Nature, Qui veillent autour sur cet éclairage de tristesse et d'anxiété.
Mais je ne puis m'absenter, et d'aucune façon, dérider les formes de ma vision. J'ai à subir, croyez-moi, nombre paroles et maints climats, Les multiples haleines de l'âme désemparée.

Car le rouge est là ! ce rouge extrême auprès de mes regards, ce rouge aux tempes et dans me mains. Et les battements pénibles de la porte viennent jeter, de temps à autre, dehors, le trouble dans les beaux visages de cette légion. Et la lumière, qui se défie, me garde autour comme une attente rouge dans les murs. Ces oiseaux parsemés devant, miroitent dans les airs -Ces grands oiseux qui se réclament d'un si long voyage, Qui m'apprennent, en cette virtuosité de vol, Les eaux premières que je n'ai pu boire! Et la lumière, comme une pensée à la cime même de l'esprit. Qui franchirait, vers l'extérieur, ces murs ? Comme une écorce bien ajustée
Ils nous maintiennent dans cet élan, droits vers le ciel de toute immobilité.

Et mes veines qui s'asphyxient! Mes veines, chargées de larmes, qui pèsent tant dans mon cerveau. Allez ! fuyez ma vie, fuyez-la donc, présences du dehors, et ne me faites plus souffrir cette glace dans la terreur. Mais il y a ce vent, ce vent de tous les lieux! Le vent qui, prompt, s'apprête à dévaster jusque dans les blancheurs limpide de mon front!

Les anges attendent, dehors, mon front. Les anges, au gré du vent, dans les frimas, comme blanches paupières anxieuses, Battent des ailes, Brûlent le songe dans la maison du noir. Et les lumières du ciel, les lumières du sable, vibrent ensemble dans cette attente. Mes mains ? ouvertes, écartelées, ouvertes dans le sang! Les portes de ma solitudes, branlantes dans les miroirs du vent.
Et toutes les feuilles nées de la Nature, Qui veillent autour sur cet éclairage de tristesse et d'anxiété.
Mais je ne puis m'absenter, et d'aucune façon, dérider les formes de ma vision. J'ai à subir, croyez-moi, nombre paroles et maints climats, Les multiples haleines de l'âme désemparée.

Car le rouge est là ! ce rouge extrême auprès de mes regards, ce rouge aux tempes et dans me mains. Et les battements pénibles de la porte viennent jeter, de temps à autre, dehors, le trouble dans les beaux visages de cette légion. Et la lumière, qui se défie, me garde autour comme une attente rouge dans les murs. Ces oiseaux parsemés devant, miroitent dans les airs -Ces grands oiseux qui se réclament d'un si long voyage, Qui m'apprennent, en cette virtuosité de vol, Les eaux premières que je n'ai pu boire! Et la lumière, comme une pensée à la cime même de l'esprit. Qui franchirait, vers l'extérieur, ces murs ? Comme une écorce bien ajustée
Ils nous maintiennent dans cet élan, droits vers le ciel de toute immobilité.

Et mes veines qui s'asphyxient! Mes veines, chargées de larmes, qui pèsent tant dans mon cerveau. Allez ! fuyez ma vie, fuyez-la donc, présences du dehors, et ne me faites plus souffrir cette glace dans la terreur. Mais il y a ce vent, ce vent de tous les lieux! Le vent qui, prompt, s'apprête à dévaster jusque dans les blancheurs limpide de mon front!

Les anges attendent, dehors, mon front. Les anges, au gré du vent, dans les frimas, comme blanches paupières anxieuses, Battent des ailes, Brûlent le songe dans la maison du noir. Et les lumières du ciel, les lumières du sable, vibrent ensemble dans cette attente. Mes mains ? ouvertes, écartelées, ouvertes dans le sang! Les portes de ma solitudes, branlantes dans les miroirs du vent.
Et toutes les feuilles nées de la Nature, Qui veillent autour sur cet éclairage de tristesse et d'anxiété.
Mais je ne puis m'absenter, et d'aucune façon, dérider les formes de ma vision. J'ai à subir, croyez-moi, nombre paroles et maints climats, Les multiples haleines de l'âme désemparée.

Car le rouge est là ! ce rouge extrême auprès de mes regards, ce rouge aux tempes et dans me mains. Et les battements pénibles de la porte viennent jeter, de temps à autre, dehors, le trouble dans les beaux visages de cette légion. Et la lumière, qui se défie, me garde autour comme une attente rouge dans les murs. Ces oiseaux parsemés devant, miroitent dans les airs -Ces grands oiseux qui se réclament d'un si long voyage, Qui m'apprennent, en cette virtuosité de vol, Les eaux premières que je n'ai pu boire! Et la lumière, comme une pensée à la cime même de l'esprit. Qui franchirait, vers l'extérieur, ces murs ? Comme une écorce bien ajustée
Ils nous maintiennent dans cet élan, droits vers le ciel de toute immobilité.

Et mes veines qui s'asphyxient! Mes veines, chargées de larmes, qui pèsent tant dans mon cerveau. Allez ! fuyez ma vie, fuyez-la donc, présences du dehors, et ne me faites plus souffrir cette glace dans la terreur. Mais il y a ce vent, ce vent de tous les lieux! Le vent qui, prompt, s'apprête à dévaster jusque dans les blancheurs limpide de mon front!

Les anges attendent, dehors, mon front. Les anges, au gré du vent, dans les frimas, comme blanches paupières anxieuses, Battent des ailes, Brûlent le songe dans la maison du noir. Et les lumières du ciel, les lumières du sable, vibrent ensemble dans cette attente. Mes mains ? ouvertes, écartelées, ouvertes dans le sang! Les portes de ma solitudes, branlantes dans les miroirs du vent.
Et toutes les feuilles nées de la Nature, Qui veillent autour sur cet éclairage de tristesse et d'anxiété.
Mais je ne puis m'absenter, et d'aucune façon, dérider les formes de ma vision. J'ai à subir, croyez-moi, nombre paroles et maints climats, Les multiples haleines de l'âme désemparée.

Car le rouge est là ! ce rouge extrême auprès de mes regards, ce rouge aux tempes et dans me mains. Et les battements pénibles de la porte viennent jeter, de temps à autre, dehors, le trouble dans les beaux visages de cette légion. Et la lumière, qui se défie, me garde autour comme une attente rouge dans les murs. Ces oiseaux parsemés devant, miroitent dans les airs -Ces grands oiseux qui se réclament d'un si long voyage, Qui m'apprennent, en cette virtuosité de vol, Les eaux premières que je n'ai pu boire! Et la lumière, comme une pensée à la cime même de l'esprit. Qui franchirait, vers l'extérieur, ces murs ? Comme une écorce bien ajustée
Ils nous maintiennent dans cet élan, droits vers le ciel de toute immobilité.

Et mes veines qui s'asphyxient! Mes veines, chargées de larmes, qui pèsent tant dans mon cerveau. Allez ! fuyez ma vie, fuyez-la donc, présences du dehors, et ne me faites plus souffrir cette glace dans la terreur. Mais il y a ce vent, ce vent de tous les lieux! Le vent qui, prompt, s'apprête à dévaster jusque dans les blancheurs limpide de mon front!

Les anges attendent, dehors, mon front. Les anges, au gré du vent, dans les frimas, comme blanches paupières anxieuses, Battent des ailes, Brûlent le songe dans la maison du noir. Et les lumières du ciel, les lumières du sable, vibrent ensemble dans cette attente. Mes mains ? ouvertes, écartelées, ouvertes dans le sang! Les portes de ma solitudes, branlantes dans les miroirs du vent.
Et toutes les feuilles nées de la Nature, Qui veillent autour sur cet éclairage de tristesse et d'anxiété.
Mais je ne puis m'absenter, et d'aucune façon, dérider les formes de ma vision. J'ai à subir, croyez-moi, nombre paroles et maints climats, Les multiples haleines de l'âme désemparée.

Car le rouge est là ! ce rouge extrême auprès de mes regards, ce rouge aux tempes et dans me mains. Et les battements pénibles de la porte viennent jeter, de temps à autre, dehors, le trouble dans les beaux visages de cette légion. Et la lumière, qui se défie, me garde autour comme une attente rouge dans les murs. Ces oiseaux parsemés devant, miroitent dans les airs -Ces grands oiseux qui se réclament d'un si long voyage, Qui m'apprennent, en cette virtuosité de vol, Les eaux premières que je n'ai pu boire! Et la lumière, comme une pensée à la cime même de l'esprit. Qui franchirait, vers l'extérieur, ces murs ? Comme une écorce bien ajustée
Ils nous maintiennent dans cet élan, droits vers le ciel de toute immobilité.

Et mes veines qui s'asphyxient! Mes veines, chargées de larmes, qui pèsent tant dans mon cerveau. Allez ! fuyez ma vie, fuyez-la donc, présences du dehors, et ne me faites plus souffrir cette glace dans la terreur. Mais il y a ce vent, ce vent de tous les lieux! Le vent qui, prompt, s'apprête à dévaster jusque dans les blancheurs limpide de mon front!